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Il ne s’appelait pas Stewball

Il était beau, il sentait bon le sable chaud avec ses culottes, ses bottes de moto, son blouson de cuir noir avec un aigle sur le dos et quand il me parle d’amour comme il me parle des voitures, pas … Lire la suite

Publié dans Chroniques, Ecriture, Littérature, Nouvelles | Tagué , , , , , , , , , , , , , , | 23 commentaires