L’amour est dans le pré (vert)

Baie jument trottinant, s’en fut d’un pas altier

Attirant les regards des habitants des prés.

La croupe callipyge, elle passait en reine

La jambe déliée, dédaigneuse et hautaine,

Éduquée à l’ancienne, à la mine farouche

Elle exposait à l’air un sang de pure souche,

Rossinante emplumée, fierté des Don Quichotte

Elle allumait d’un trait, la faune polyglotte.

Le tout-venant reluquait, s’émerveillait la plèbe

Mais elle nonchalamment,  élégantait la glèbe.

 

Sa carrière c’était celle qu’on réservait pour elle

Courir, se reproduire, pas pour la bagatelle

Pas touche au pédoncule réservé à l’époux

Un étalon de prix, et pas un sapajou.

Tel était son destin, être belle, obéir

Il y a pire sur terre, pas de quoi s’assombrir !

 

Elle n’était pas farouche aux discours des fourbes

Se laissait bien compter la fable au gout de bourbe.

Des billevesées en masse, on lui sert à  la pelle,

Des paroles ensorcèlent le plomb dans sa cervelle

Sans arrière-pensée, sa vie en chevauchée,

Elle n’avait pas l’idée qu’ils l’allaient débaucher.

 

Un cochon de bassecour en son étable austère

Réunit en pleine nuit,  la foule des congénères.

Cette auge sent le moisi, la pelure indigeste

Je veux changer de vie pour briser cette peste

Prenons l’air, que diable, faisons comme les abeilles

Butinons tant qu’on nait, pas tout près du cercueil

Pour ce faire agissons, sans le besoin d’un treuil

D’un quotidien morose,  dégageons les ardeurs.

Allons placer ailleurs, loin des agioteurs

Notre lard, nos côtelettes, et nos pattes au miel,

Bref, une réputation, loin d’être artificielle.

Mal avisé je serais, de rester dans ce coin

À vivoter menu, à me moucher le groin

Dans la boue patauger, il n’en est point question

C’est tout à fait indigne de mon rose croupion.

 

Ceci étant posé

Il convenait d’ajouter

Une précision de taille

Qui foutrait la pagaille

 

Voyez un peu la belle, prétentieuse et rebelle

Ses yeux qui me font de l’œil, sa croute qui étincèle.

Nobles sont mes jambons si je suis prolétaire

Suidé je demeure, verrat mais ma bannière

À mes armes porcines, je rallierai la fière

Car manquer à ce point de grandes ambitions

N’est point à la hauteur de ma soue condition

On a bon être un porc, gras du bide et joufflu

Prétendre vers le beau n’est jamais malvenu.

Si j’y mets bien des formes, une exquise politesse

Fera fondre le cœur de la douce princesse.

 

T’auras pas de chance mon gros t’es pas beau t’es pas top

S’égosillent en grognant les potes porcs qui disent stop

T’as pas de sous, t’es trop lourd, on va rire de toi

Il est temps d’arrêter et de te tenir coi

 

Pendant ce temps passant, la jument dépassait

La Sainte-Catherine en termes, qui pendaient au harnais

La bonne, la chère, la belle, celle qu’on disait gentille

Grand temps il devenait, de mettre au pas la mie

Vous n’y verrez que du feu, ce sera sans douleur

Lui soufflaient à l’oreille tous les investisseurs

Quels bénéfices pour vous ! (Quel intérêt pour nous !)

 

Le cochon illico passa donc à l’action

Guettant, épiant, la svelte, il l’arrête furibond

 

Mon train vient de partir, me laissant quelle guigne

À quai, morbleu, perdu. Vous voilà, c’est un signe !

Vous plairait-il, Madame, de me renseigner où

Je pourrais subsister, mais pas question d’un trou.

Étranger à l’endroit, je suis cochon de gout,

Vous siérait-il d’aider, et sans contribution,

Un gentleman comme moi qui cherche collation ?

Partagerez-vous du coup, l’instant alimentaire

Qu’un grand célibataire, propose en solitaire ?

 

Interloquée la belle, se rit de l’audacieux.

Pourquoi ne pas, mazette, après tout contenter

Cet étranger porcin dont il parait certain

Qu’il ne faille redouter, à pouvoir fréquenter.

Définitivement laid et indigne à sa race

Là voilà pourtant prise, au charme du sagace.

Ses plaisanteries font mouche, ses compliments la touchent.

Il s’enhardit le bougre, poussant loin la formule

Par ce temps de canicule, très loin de l’ergastule

Ils dérivent tous deux, au trot puis au galop

Dans les contrées lointaines, d’un grand mélimélo.

 

Triste sire, je vous entends, prononcer quelle audace !

Ce récit sans morale est un peu ragougnasse.

Un cochon, une jument, quelle anormalité !

S’écrie donc hébété, le bon peuple horrifié.

 

D’autres diront pourtant que le destin souverain

Commande les humains, déjouant pour le coup,

Toutes les prévisions, les tarots des gourous.

Le rêve de quelques-uns peut rencontrer, c’est sûr

Fortune toute tracée, déjouer les augures.

Mélanger les couleurs

Faire reculer les peurs.

Tout dépend, de la chance, des dieux, ou du hasard

Les plis des prédictions se noient dans le blizzard.

Qui pourrait dire le jeu, de ces bizarreries

Des sentes de la vie, pas de géométrie !

Bref, en tout pour conclure, j’invente la fin de fées

Qui dit qu’ils se marièrent, et cela pour vous plaire.

---

Ecrit pour l’Agenda ironique de décembre dont le thème est proposé par Monesille ici.